martes, 20 de enero de 2009

Chicken criollo.

martes, 20 de enero de 2009
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Me pareció de una enorme justicia poetica el entrar a Belice y que no pudiesemos ver mas alla de los montes mas cercanos a la carretera. Despues de una larga noche desde Chetumal, y durmiendo a ratos intermitentes, llegabamos a a la forntera con Belice. No habia manera posible de ver que habia mas alla de los primeros tres metros del desfiladero aledaño a la carretera y mucho menos en la punta de los montes que rodeaban el otro flanco de la carretera. El camion iba practicamente vacio a excepecion de una pareja de un gringo y una uruguaya que trabajaban en playa del carmen como instructores de buceo en un resort e iban al Blue Hole a bucear. Por lo menos este era su plan. Los agentes de migracion de Mexico se encargaron de este cambio.

El camion se detuvo en la frontera y el chalan del conductor, quien habia decidido que como nosotros cuatro eramos gueros esto era prueba fehaciente de que teniamos algun severo retraso mental y una completa inhabilidad para cargar nuestro propio peso, se nos acerco y en un español (hibridizado con una pizca de spanglish) marcado y forzado, a proposito, nos dijo con grandes ademanes y señas amplias y notorias, "Us-teee-des, iu, bajar, daun, iiir a o-fi-ci-na, bil-din' grei, paspor, paspor! gib paspor!". Y en parte el chalan tenia algo de razon, pues supongo que la cara que puse ante la incomprensible sarta de pendejadas que el decia lo forzo a tomarme de la mano, justificar su cirterio sobre mi y jalarme a regañadientas (rei-ga-nia-den-tás) a la oficina. Peleaba por soltarme del tipo, le decia que yo podia solo y que no jodiera y para cuando lo trataba de detener ya estaba fuera del camion y frente a las oficinas de migración. "Gou, gou" me decia, dandome una palmadita paternal en la espalda... podria haberle recitado las leyes migratorias mexicanas en perfecto español y el tipo aun habria estado convencido de que:

1. Yo no sabia que hacer en una frontera.

2. Yo no podia hablar español.

3. Yo tenia un severo retraso mental.

Tres puntos irrefutables al parecer. Hicimos todas las formalidades migratorias y salí yo, salió Irina, salió el Gringo y salió... y la Uruguaya? Le cayo todo el brazo tonto de la ley! Pareciera que a las seis y media de la mañana, las cartas diplomaticas se revierten a un estado de inutibilidad total. Segun el agente migratorio de Mexico, la Uruguaya estaba de ilegal en Mexico y sus documentos eran falsos pues ella no tenia ningun tarjeton de FM2... Solamente tenia documentos oficiales sellados por la embajada Uruguaya y el gobierno mexicano... pero ningun tarjeton FM2... que estaba en tramite... y asi lo decian los documentos estampados... por ambos gobiernos pertinentes... Para cuando pudimos darnos cuenta de todo esto, ya estabamos de regreso en el camion, dirigiendonos a Orange Walk. Irina y yo. Solos. 2 abajo, quedan 2 mas.

Todo Belize esta sofocandose en una inmensa pobreza, pero aun obstante mantiene una moneda mas fuerte que el peso mexicano, 2 dolares belizeños por 1 dolar americano. Como logra esto? Siendo la mascota preferida de la Reina de Inglaterra, asi es como. Volteaba a ver el camion, el paisaje, las casas de madera podrida y el campo Belizeño, no lo podia creer. De las entradas de las casas de madera podrida, pintadas de colores pasteles, se sentaban ancianos y niños en mecedoras, a metro y medio de altura, pues todas las casas se construyen sobre zancos dadas las constantes indundaciones. Niños y ancianos, placidamente viendo mi camioncito pasar, mientras yo me espantaba ante la realidad de la pinche moneda mexicana. Me decidí a ofrecerle a la Reina de Inglaterra mi pais como una muestra de cariño, a ver si asi por lo menos nos financia una moneda mas fuerte. Y lo hare, tan pronto sea presidente de Mexico. Asi es! Viva el Anglo-Mexican Commonwealth! Vamos Bien!


Llegando a Orange Walk buscamos a alguien que pudiese llevarnos en su lancha a las ruinas mayas de Lamanai y una vez encontrado el lanchero, nos fuimos al hotel mas barato que pudimos encontrar, un hotelito japones donde se nos acomodó (incomodamente) en una celda de concreto sin baño con un traga luz a manera de ventana. Pero no importaba, estabamos tan cansados que recibimos con gran alegria la cama de resortes rotos que se apoyaba sobre el suelo en el centro de nuestra celdita. Era nuestra celda, nuestra pequeña posilga, y nadie podia encontrar mas felicidad en esta que nosotros dos, anciosos por descansar aun que sea una o dos horas antes de salir con rumbo a las ruinas de Lamanai.


Los asiaticos tienen ese toque especial para lograr establecer tiendas y hoteles por todo centro america que brillan con esa cualidad de completa y vasta suciedad. No es ese tipo de changarrito de tacos de suciedad donde uno dice, "y bien, comamos pues", no... mas bien es ese tipo de suciedad donde uno se la piensa dos veces antes de apoyar su mano contra la pared. Pero teniamos donde quedarnos, encontramos un pequeño paraiso terrenal barato en una vastedad de precios altos y exagerados. Y yo comenzaba a entrenarme en las artes de corredor de apuestas en peleas de coliseo de cucarachas y ratones.


Irina logró dormir un poco y yo, que no podia dormir, me bañe, fumé y platiqué con los lancheros que nos podrian llevar en lancha hasta Lamanai. Eran todos hermanos, cinco, ya mayores, que habian prestado sus lanchas años atras a los primeros antropologos y arqueologos que habian llegado a investigar las ruinas mayas de Lamanai. El que nos llevaria estaba orgullosisimo no solamente de esto, sino tambien de la nueva carpa que tenia la lancha. De vez en vez el le asistia como arqueologo amateur a los arquologos americanos que llegaban a seguir excavando Lamanai. "Y sabes, no es solou la emou-sioun de des-coobriir nuebas cou-sas, es el re-des-coobriir mis raises, son nooestrous padres, nooestra sangre... Io soi la sangre de Lamanai."


Orange Walk es tan pequeño que uno puede recorrer el pueblo en cuestion de minutos, y esto que es una de las ciudades importantes. Pasaron las horas y nos metimos a la lancha. La zona arqueologica esta retirada y es inaccesible por carretera. En el camino pasamos por comunidades Menonitas, la espina dorsal de la economia Beliceña.


Recorrimos todo el sitio, platicamos con las tarantulas (que abundaban) y nos espantamos al darnos cuenta que de las 30 personas que estaban visitando la zona arqueologica, 29 eran alemanes... yo era el unico mexicano... no... yo era el unico no aleman. Nos invadian! Yo lo sabia! Niños del Brazil! Niños del Brazil! No solamente eso, sino que ademas yo dormia con una alemana todas las noches! Lo sabia! Se estan reapoderando del mundo! Niños del Brazil! Ach! En realidad no solo fue en Lamanai la invasion germana, fue en todo Belice. No conocimos a un solo mexicano, o en su caso, a una sola persona que no fuera Alemana o Beliceña... y no puedes culpar a los Belizeños por aparecer por todas partes pues ellos viven ahi.


Al final del dia Lamanai nos dejo con un buen sabor de boca, pero nada especial en realidad. Lo mas especial, como tal, fue la increible vista de la jungla Belizeña desde la cima de la piramide principal. Despejado, vasto y verde. De regreso hacia Orange Walk podiamos ver toda clase de flora y fauna en el rio, inmensos manglares que parecian no tener fin en su vastedad. Fue tal mi fortuna, que inclusive me enamore de Ak-mook, una bella y exotica negra de las junglas Belizeñas... Oh Ak-mook... Yo le daba mi platano y ella hacia todo en su poder por jalarme y tumbarme al agua. Era amor les digo. Amor!


Orange Walk como tal no es gran cosa. La gente es amable y las casas de los politicos que decidieron construir sus casas en la zona aledaña irradian corrupción politica en cada una de sus cuatro esquinas. De noche prendimos un televisor que tenian los japoneses, todos los canales eran gringos, transmisiones directas de estaciones de Florida. Los canales Belizeños tenian programas refritos gringos y lo que es peor, nadie conoce al Chavo del Ocho! Que pasa? Pero tienen el mejor acento en español del mundo. Ver a la señora que da las noticias en el noticiero de las ocho es toda una experiencia. Uno debe de morderse los cachetes para no reir al escuchar el acento que suena exactamente igual a un retirado gringo recien llegado a San Miguel de Allende que domina la gramatica, mas no el acento. "I eista nouchei, en noutisias ouchou..."

Belize es pequeño y es muy facil para moverse de un lado a otro. Todo el sistema publico, como en la mayoria de Centro America, se sustenta en viejos autobusues Blue Bird gringos que utilizaba el sistema educativo Americano en los setentas. Los primeros segundos es desconcertante ver que todos los buses van a "School Bus", pero esto no es asi. No hay tal pueblo. Lo busqué en los mapas. School Bus, Belize, no es un pueblo, no existe. Luego uno se acostumbra y no mas escucha al chalan del conductor que asoma cabeza, cuerpo y alma por la puerta gritando el destino. Y ahi, rugiendo a 80 kilomentros por hora, un bus escolar gringo, pintado con los colores mas salvajes posibles. Parecen buses escolares en Spring Break, buses a la carnaval.


Despues de acabarnos Orange Walk y su gente, nos fuimos hacia Belize City. Belize City es una inmensa jungla de casas de carton y madera podridas azotadas constantemente por inundaciones y la ineficiencia del gobierno que en turno tiene mansiones neoclasicas gigantes de concreto a orillas de los rios Belizeños. Caminando por las calles escuchabamos la musica rugir de las casas de capitalinos; Reggaeton y Pat Boone se mezclaban con el rechinido de los claxons de una flotilla multidinaria de taxis piratas que recorren a 120 kilometros por hora las calles de lodo y pedazera de asfalto. Crimen, suciedad y el eterno olor de agua estancada en estado de putrefaccion nos convencieron de mejor movernos a Caye Caulker.


El ferry (Catamaran adaptado) a Caye Caulker iba lleno de Belizeños, turistas (alemanes...) y un sin fin de cajas de frutas y verduras. Platano, Papa, Platano Macho, Manzana, Maracuya, Arroz y por todo a nuestro alrededor isla tras isla paradisiaca quedaba tras el ferry. El mar era tornasol, uno podia contar cada uno de los colores que emanaban del mar Caribeño, una gama infinita de azules y verdes y morados y verdes y azules y azules. Una hora de esto y despues, Reggae Town! Caye Caulker esta lleno de Rastafarians y Reggae sonando a diestra y siniestra. Nos ubicamos en un hotelito y para nuestro deleite este hotel era de unos japoneses tambien. Welcome suciedad! Los caminos de tierra y los precios exorbitantes, y todo envuelto en un magico estereotipo de la isla Caribeña paradisiaca... con la publicidad mas ejemplaria.


Pasamos los dias nadando en agua caribeña y las tardes tomando rum juice, el agua loca del caribe. Yo me habia convencido de que mi mision en esta vida era dominar los clavados desde la plataforma de 10 metros de madera podrida (acaso hay madera de construccion que no este podrida en esta pais?) que estaba en una punta de la isla, justo frente al mas majuestoso bar Rasta que he visto en mi vida, el Lazy Lizard. La isla, tras un huracan años antes, habia sido dividida en dos. De un lado estaba la zona habitada y del otro lado una enorem reserva a la cual se podia llegar nadando, esto si podias soportar la corriente de agua que separaba a la isla en dos. Del Lazy Lizard, y mi plataforma de lanzamiento, podias ver el lado de la reserva y zambullirte a la fuerte corriente. Al costado, el antiguo muelle de concreto que recorria la isla cuando estaba entera, ahora estaba resquebrajado y seccionado en caoticos segmentos abandonados. Era hermoso. De aqui, decenas de jovenes me veian a mi y mis clavados. Primer salto! Nada, me fui de nalgas y al salir escuche la burla de unos Rastas y el largo y doloroso 'Buuu' de mi publico del muelle. Sgundo, tercero, cuarto! Nada. Risas y Buuus. Quinto? Claro que si! Quinto! Un increible salto de gran altura, en el punto mas alto del salto me doblé sobre mi estomago, me posicione como clavadista olimpico y logre una gloriosa entrada a la corriente. Gritos! Porras! Risas aprobatorias! Y en medio de esto, Irina jalando al publico del muelle en un rugido de aplausos. Mi publico me aclamaba! Me amaban! Esto siguio hasta el anochecer.


En la isla nos reencontramos con unas hermanas Alemanas (de donde mas?) y un gringo loco que queria comprar un departamento en Honduras. El gringo tenia el aspecto de Howard Hughes en sus años de completo y pleno declive, no solo fisicamente, su mirada vomitaba una profunda y agradable locura. Nos hicimos amigos en dos segundos.


Nos contaba, entre chiste negro y chiste negro, de como perdió sus dedos del pie derecho por enfermedades que lo mantuvieron seis años en coma y amarrado a una cama. Su hija, que en su cuarto matrimonio, le regalaba otro nieto. La inverosimilmente infinita lista de medicamentos que tomaba (no todos prescritos). Sus años en Vietnam. Todo. Dolores. Risas. Penas. Consejos de Vida. Todo! Y lo unico que el buscaba en esta isla, mas que paz, mas que relajacion, mas que cualquier otra cosa, era simple y sencillamente una bolsa de mota. Solo por esto tuvo que hacer una parada en esta isla en especifico antes de llegar a Honduras. Era Dennis, el gran patriota Americano.


Una pareja de lesbianas que conocimos en la isla no parecian compartir mis sentimientos con respecto a Dennis. Lo veian con desconfianza y desidia. En vez de compartir su tiempo con Dennis, nos invitaron a pasar una tarde al lado de una increiblemente agradable pareja de gringos retirados para ver el atardecer desde su playa privada. Fue, y es, probablemente el atardecer mas hermoso que hemos visto. Todo el rato nos contaban los gringos retirados sobre su hobby de mas de treinta años: volar papalotes. Nos explicaron las distintas tecnicas y materiales utilizados en la construccion y uso de papalotes. Polimeros nuevos, polimeros viejos, materiales reciclados, maderas y vidrios. Habian estado en China, Nepal, Tibet, Tahiti, Holanda, Estados Unidos, Mexico, Argentina, por todo el mundo mostrando sus hazañas papaloteras. Si llegaban a China regalaban cientos de papalotes a niños chinos, en Mexico dieron una exhibicion de papalotes al lado de papalotes Nahuatl en Teotihuacan y en Tahiti construyeron papalotes de exhibicion para los kite surfers. Ahora estaban en Caye Caulker absorbiendo sol y sus atardeceres, anciosos de regresar a Seattle para su proximo peregrinaje papalotero.


Rastas, Locos, Lesbianas y Ron y Caribe y clavados y muelles y reservas y arena, de todo esto nos tuvimos que despedir para seguir con rumbo a San Ignacio. Llegamos una vez mas a tierra firme y tomamos un aventon que nos dejara en San Ignacio, a un paso entre Guatemala y el ultimo sitio arqueologico que queriamos visitar en Belice, Cahal Pech. Nada grande, nada ostentoso, pero es en sus detalles que uno puede perder un dia entero.


En San Ignacio comimos en un pequeño cafe comedor llamado "Pop's", un cafe al mas puro e inmejorable estilo de cafes americanos de los cincuentas. Esto no se debia tanto a que los dueños quisieran hacer un establecimiento boutique vintage, no, mas bien era por necesidad, pues todo lo que tenian en el cafe era de epoca a falta de dinero para mejorar el establecimiento. A mi y a Irina no nos importaba, el lugar era una maquina de tiempo con la comida mas espantosamente deliciosa. Buddy Holly y Charles Parker sonaban de las bocinas que estaban desestrategicamente colocadas en la cocina mientras turistas y locales compartian el mismo espacio comiendo.


San Ignacio ya es practicamente la selva del Peten, y la topografia de la region se comporta como tal. Desde la loma mas alta de San Ignacio podiamos divisar, ahi, a lo lejitos, Guatemala. Pero al girar a nuestra espalda, podiamos ver la mortal subida que nos debia llevar hasta Cahal Pech. Y ante esta realidad no hubo mas que amarrarse bien el cinturon, atarse fuerte las agujetas y caminar una subida que no perdonaba y castigaba con cada paso que dabamos. Habia tanta piedra y tierra en el camino (alguna vez tuvo asfalto?) que por cada paso que dabamos, retrocediamos un paso y medio. Por fin, por fin! A medio camino un gringo en su pick up cuatro por cuatro nos ofrecio un aventon y despues la subida ya no parecia estar tan mal o ser tan pesada. Bastante agradable diria yo. Cuestion de perspectivas supongo.

Al llegar al sitio yo solo tenia una palabra en mi cabeza que se seguia repitiendo una tras otra vez: baño, baño, baño, baño... Me dedique, dedicadamente, quince minutos a mis labores diurnas en el baño, al salir Irina platicaba con un enorme negro con una pañoleta americana en su cuello. Dean, un criollo Beliceño, con un enorme corazon relataba apasionadamente sobre el sitio. De vez en vez el visitaba las ruinas y se ofrecia de voluntario para cuidar el sitio de las garras destructoras de muchos de los turistas que llegaban a este. Cada año, cuando llegaban los arqueologos americanos para seguir investigando y excavando la zona, el trabajaba para ellos como guia y arqueologo amateur.

Dean nos acompaño a recorrer el sitio, explicandonos, centimetro a centimetro, todo lo visto por ver en el sitio. Los ultimos encuentros y hallazgos se nos fue relatados con la mas minuciosa atencion a detalle y narracion. Esta era la pasion de Dean. Subimos el templo mas alto de Cahal Pech, podiamos ver todo San Ignacio, todo el Peten, y a lo lejos, sobre un monte verde, el templo de algun sitio menor ubicado en el Peten Guatemalteco. Dean conto sobre su hijo y esposa que vivian en Estados Unidos, "Pero sabes," nos decia, "no quiero ir a vivir con ellos, mi esposa me ofreció dinero para ir a vivir con ella y mi hijo, pero no puedo, este es mi pais, esta es mi raiz, ya no podria hablar criollo". Dean seguia apuntando a su pañoleta de la bandera Americana. "No me gusta alla, no puedes ser tu mismo, a mi me gusta tener amigos criollos, negros, indios y blancos... alla no se puede, te encierran con tu raza quieras o no y no puedes hacer nada al respecto... alla es demasiado, no seria nada, aqui yo soy Dean! Soy Dean, el negro criollo de Cahal Pech, que investiga y excava ruinas mayas con arqueologos de universidades americanas, me gusta mi vida aqui, para que quiero mas? soy muy feliz, aun que me duela tener a mi hijo lejos de mi."


Dean bajó el templo con nosotros y caminó con nosotros hacia San Ignacio, deteniendose en un tramo para regresar a las ruinas. Nos despedimos con enormes abrazos criollos y dejamos para la memoria al negro criollo de Cahal Pech. El proximo dia tomamos un bus que nos dejaria en la frontera... esto si no fuera por los sindicatos Beliceños. Los sindicatos en este pais son fuertisimos. Es asi como el sindicato de turismo etiqueta sus "tour packages" con precios ridiculamente exhorbitantes, los sindicatos de fruteros y verduleros no permiten que el campesino normal venda directamente sus productos y que el sindicato de taxistas obliga al sindicato de buseros que dejen a todos los pasajeros tres kilometros antes de la frontera con Guatemala, para que asi el pasajero se vea obligado a contratar un taxi de cinco dolares a la frontera. nadia te da aventon por medio a aforntarse con los taxistas y caminar los tres kilometros es imposible dado que lso taxistas te bloquean el camina y te obligan (literlamente) a subirse a sus taxis... y cobrarte. Asi que un bus y un taxi despues estabamos en la frontera.

Adios cerveza Belikin, adios criollos, adios rum punch, adios Rasta, adios caribe, adios indigenas lindos y amables, adios japoneses, adious, adeous. Tramitamos el paso fronterizo rodeados de un enjambre hostigante de taxistas y guias turisticos que querian llevarnos a donde ellos creian pertinente llevarnos, "Ochenta dollars! Jondred dollar! Jau moch iu sei!?". Gritos y atosigantes ofertas por todas partes. Cruzamos y despues de un gran juego de paciencia encontramos el aventon que nos llevaria hasta Tikal, hasta la mera entrada de Tikal! Y lo que nos llevaria seria una descuartizada pedazera de lo que alguna vez fue un auto nuevo, conducido por un tipo que parecia tener 15 años. Antes de dejarnos entrar al coche volteo a verme a los ojos, "Uuuuy no... apurense por que aqui si matan gente." Me lami los bigotes de la emoción... esto si que era transporte. Vamos Bien!


Aviso:
Ya estan repartidas las ultimas medallas de la Orden Berguina, ya se otrogaron las primeras dos condecoraciones de la prestigiosa medalla de la Divina Garza Envuelta en Huevos.}

Segundo Aviso: Mas dieta bibliografica, amenizada para su digestion.

Mamá: Hoy no dormí con mis pijamas puestos.

lunes, 19 de enero de 2009

Pronto.

lunes, 19 de enero de 2009
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Bien, bien, bien... que bien... ahora que se nos presenta? Pues se nos presenta una pequeña y breve nota editorial. Su Bergaso, en una interminable labor por darles la información mas actual con respecto al magico mundo del Latin Bergaso (genero musical de largo alcance y trayectoria, fusion de trash metal con reggaeton) informa lo siguiente.

Los involucrados siguen vivos, siguen viajando y el Bergaso falta actualizarse... mucho... demasiado. Mucho. Hasta ahorita falta por reportar eventos dramaticos y de una importante gravedad con el mundo de todo aquello Berger. Asi que en su proxima edición (lease varias proximas) de su revista 15 a 20, rebautizada El Bergaso Amarillo, usted tendra tan solo un tentempie introductorio a 12 apasionantes incisos:
  1. Batallas con volcanes activos. Una guia practica para moler a palasos un flujo de magma.

  2. 10 formas tantricas de dormir sobre las piramides de Tikal.

  3. Es hombre o mujer? Sera ambos? Tips para identificar travestis en Costa Rica.

  4. Asi que quieres manejar una embarcacion transistmica por el canal de Panama? Aqui te diremos como!

  5. Francia, Argentina, Brasil, E.U.A., Mexico, Alemania, Nicaragua, Costa Rica y España. El comite internacionalista se presenta para las epocas navideñas.

  6. Sobre vive el centro de San Salvador! Aqui te lo decimos todo.

  7. Corre tu propio taller da arte en El Salvador con 1 dolar o menos!


  8. Asi que te han robado y te han desfalcado todo? No te preocupes! Banamex empeorara todo! Lea la pagina 78 para mas!

  9. 15 maneras de saber que fue una equivocacion visitar Managua, ciudad donde no hay nada mas que miradas en blanco.

  10. To surf or not to surf. Consejos de Dirk Van Surfalot para destruir tu espalda con una ola de 3 metros en Nicaragua.

  11. The Hitch Hiker's guide to the continent.

  12. Cohetes! Cohetes! Cohetes! Como hacer que 3 kilos de cohetes te duren meses.



Tambien! El interviú con Chucho Valdez y la cronica de un desaforado periodista que fue corrido a patadas de la casa de Martin Torrijos, presidente de Panama. (Asi es Martin, no nos hemos olvidado).



Esto no es todo, hay mucho mas. Y solo un lugar para conseguir todo lo Bergasticamente Bergaso que necesitan sus almas para ser hermosas y floridas, si! Aqui! En su Bergaso Amarillo! Sexo, agruras y una carencia de tiempo para escribir. Pronto, pronto, pronto! Pero antes, welcome to Colombia! Pronto... muy pronto.


Mientras tanto, y como siempre, paciencia. Gracias por su amabale comprension.

Mamá: Hoy hice bizcos todo el día, sigo bien.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Lagartija - Lizard.

domingo, 21 de diciembre de 2008
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Ay negrita color de llanta! Que aquí esta tu rin cromado! Cuba, Cuba, Cuba... la dejé ahi no mas, solita y desamparada, desesperada por mi estancia, y yo, renuente, mejor me fui con mi favorita: México. Por que? Pues por que el vuelo de Habana me dejaba ahi. Soy facil de complacer. Despues de disfrutar del teatro que era un Hindu acosando sexualmente a una voluptuosa pelirroja, y por mas que deseaba quedarme a ver, pues el espectaculo era comiquisimo, pase por aduana y subí a mi avion. Nuevamente pagué por el impuesto de turista (esta vez de salida), tuve mis altercados con el agente migratorio ("Mexicano, eh?") y me entristecí al notar que no habia ni un solo Ruso a bordo de mi avion... puros franceses y mexicanos nada mas... uno que otro cubano estaba ahi presente como para aderezar el asunto. Chin-chin.

El avion llegó a Cancun y yo, pobre, oh pobre de mi, me vi obligado a quedarme unos dias por ahi. Como guardo un enorme desdén por Cancun en mi corazon, decidí mejor irme a Isla Mujeres. Y tenia mujeres? Ah si. Estaban dispuestas a prestar regalias y bonos? Ah no. Por que? Por que detras de cada una de ellas, habia un enorme Europeo celosamente custodiandolas, eso o algun afortunado bastardo Mexicano que cenaria esos dias, rigurosa y constantemente, carne blanca. Asi que hagamos una lista de lo que llevaba listo.

1. Un dolor descomunal en las piernas gracias a Rayon. Check.

2. Un enorme agujero en el bolsillo economico. Check.

3. Una mochila a la cual se le habia roto por completo sus straps. Check.

4. Una visita a mi lonero local de preferencia en Isla Mujeres que ultrareinforzo toda mi mochila al modico precio de "un chesco joven". Check.

5. Mas puros que mi cancer podria soportar jamas. Check.

6. Una cubana. No... eso es ilegal.

7. Una mujer, asi no mas... No...

El punto siete me resultó preocupante. Quien me haria de cenar cuando tuviera hambre? Quien me haria piojito cuando me sintiera mal y ante su nulo conocimiento medico me recetaria una sesion de piojito? Quien haria segunda para mis pendejadas? Y mas importante aun, quien me prestaria dos comodas almohadas que caben en mis manos de noche? Quien? Quien?! La Valkira, esa es quien! Resulta ser que unos meses antes de irme platiqué con Irina, la Valkira amante, con respecto al viaje. Esta, muy dispuesta, me dijo, "Pues bien! Me uno!". Y yo, ante no ver ninguna razon por la cual esto no debiera suceder, y ante la expectativa de poder abrir una vez mas las sesiones multiplenarias y consulares entre Mexico y Alemania, acepté y dejé que una sonrisa me llenara la cara de... de... pues de sonrisas pues.




Asi que al poco tiempo de estar en Yucatan fui al aeropuerto, me horrorize al darme cuenta que hay tres terminales alejadisimas entre si, me hice amigo de un Yucateco (bómba...) que recoge turistas y recorrimos para arriba y para abajo las tres terminales. Y he ahi, en la terminal 2 (por fin! la 2! carajo...era la 2!) que de las puertas corredisas veo una moteada cabezita rubia que voltea, me observa con pasión germana (la misma que alguna vez dijo "No haces nada el Domingo? Bueno, entonces invadamos Polonia), se avalanzó sobre mi y me olvide por completo de mi cabezon amigo yucateco pastor de turistas para ser bañado de besos, abrazos y piojitos. Mmmm... piojitos.



Nos fuimos de regreso a Isla Mujeres donde armamos una tienda de acampar recien importada de Alemania. Colocados bajo las palmeras de la isla nos metimos a la tienda y nos fuimos a dormir... como uno esperaria que sucederia en cualquier reencuentro con tintes romanticos. A dormir. Con ojos cerrados. En la tienda. Bajo las palmeras. Durmiendo. Dormidos.



Sucede que en mi eterna previsión, dejé un enorme paquete de lentes de contactos en Queretaro. Estos son muy utiles y necesarios, pues sin ellos, simple y sencillamente no veo nada. Ademas, resultaba mas barato mandar a pedirlos por paqueteria que comprar un paquete nuevo que me durara un año... eso ya me hbaia ocstado mis buenos Zaragosas. Gracias a esta enorme previsión de circunstancias tuve que hablarle a mi madre, con la cola entre las patas, para anunciarle de mi enormisima y estupidisima... previsión. "Que te lo mando mañana mismo", dijo mi madre y asi como asi acabé quedandome en Isla Mujeres una semana entera esperando a que llegara el paquete. Desearia poder decir que esta semana en abandono isleño fue patrocinado gracias al generoso aporte del servicio de paqueteria mexicana... pero no... lo unico que me dieron los bastardos fue una razon para quedarme atorado en Mexico una semana y no poder a viajar en forma por latinoamerica. Aun que por otro lado, estabá en el Caribe... acampando... y con mujer... y amigos... y alcohol... y sol... y arena... y calorcito... y... Gracias servicio de paqueteria mexicana! Por fin la ineficiencia y la mediocridad nacional me sirve de algo! Una excusa es todo lo que necesito.


Acampabamos dentro del hostal Poc-Na, lujoso centro de meditación y relajacion transtibetano. De día jugabamos a ser lagartijas, hechadotas sobre la arena, papando moscas y absorbiendo rayos de sol. De noche conbebiamos con la tribuna de huespedes internacionales. No habia ni un solo mexicano. Era yo contra argentinos, hondureños, ingleses, austrialianos, neozelandeses, israelitas, gringos, alemanes (mas!) y europeos en general. Me ganaron, yo no queria beber y divertirme de noche, pero me ganaron! Yo no queria fraternizar! Que dulce derrota. El hostal organizaba de dia en dia un concierto (o dos) y durante todo el dia, lo unico que se podia hacer (y lo unico que se podria esperar de nosotros) era una humilde dieta de nadar, leer, dormir, broncearse (en mi caso camaronearse) y encabronarse a las 11 am y 4 pm que era cuando llamaba a la paqueteria para que me dijeran una de tres trilladas respuestas:


a) Pues ya deberia de haber llegado! Llamé a la central de Cancun. (Misma respuesta se aplica al llamar a la central de Cancun).


b) Mañana mismo le llega por la mañana. (No pues si).


c) Podria hasta tardar dos semanas mas por problemas de distribución. (Que?!)


O existe tamien el pilón que de vez en vez me aplicaron.


d) Uy, no me aparece aqui en el sistema que exista su paquete. Seguro no le ha llegado? (Me lleva la vende huevos).






Pero en si, y tal por tal, jugabamos a ser lagartijas todo el dia. Es tan magica Isla Mujeres, que inclusive con una cruda espectacular nos levantabamos temprano por la mañana pues el calor no dejaba ni respirar en la tienda. La misma tienda tenia lo suyo. Importación europea y coqueteria sin igual. Y fue esta misma tienda la que me dio una desagradable sorpresa a penas a los pocos dias que empezabamos a conocernos. Una noche, entre copa y copa, al ir entrando a la tienda para agarrar algo de mi mochila, noté un deliciosamente acrido y espantoso olor a animal muerto. Era tan penetrante el olor, y tan inexplicable (pues cepillé a fondo la arena antes de montar la tienda... y me bañé), que de plano me dispuse a sentarme frente al olor a paladearlo y adivinar uno, si el olor venia de la tienda y de que parte y dos, si era animal, insecto o humano muerto.





Completamente confundido, marché de regreso a donde estaba Irina, me detuve, fui a rellenar mi copa, tomé, pedí un poquito mas, y marché decidido a donde estaba Irina.


"Oye, hay un animal muerto bajo la tienda."


"No mames!"


"Pues si quieres no, pero huele a muerto la parte de afuera de la tienda y no se que onda, hechame una mano."


"Vamos pues."


Asi que fuimos por otra copa y marchamos a nuestra tienda, decididos, a investigar el caso detectivesco de "Hercules and the shit smelling tent". Llego a tal punto todo esto que pegué mi nariz a la tienda y centimetro por centimetro olfatee hasta que de repente el olor me hace casi vomitar. Ahi, donde el olor era mas castrante, habia una mancha transparente que opacaba los colores de la tienda, voltee para arriba y ahi, sin que me diera cuenta antes, habia una palmera cuyas hojas estaban muertas y enredadas alrededor del tronco en un bulto. Un animal muerto! Lo sabia! Hay algo muerot en esas hojas! Comenze a gritarle a Irina mi descubrimiento y mis brillantes conclusiones cuando fui abruptamente interrumpido por un argentino que salia de su tienda, cual viejo sabio. "No mames mano! Tu si que tienes u na suerte reculera, eh... Mira, que para que te llueva mierda del cielo...", yo no entendia y este siguió, "Eso es pura mierda de Cacatua, acuerdate que ayer por la noche llovió, lo que te cayó es jugo de mierda... tssss, que mala suerte la tuya, te esta lloviendo mierda".









Mierda. Del cielo. Me lleva. Lo unico que podiamos hacer era lavar la tienda. Yo me p use a lavar el toldo e Irina la tienda. Y mientras tanto, el imbecil del argentino se seguia burlando detras mio. Pero ya vera el, al final de la noche a ver que tienda huele mas bonito.





Y que tal Isla Mujeres? Que hice? Que ocurrió? Nada, nada y nada. Pura holgazaneria. Hice extraordinarios amigos y amigas. Lucia de Austria, Las benemeritas del clan Aleph, Yohel de Honduras, Jerry de Estados Unidos y muchisima gente mas de toñita, pepita y flor. Cada uno distinto, cada uno con historias interesantisimas y cada uno hermanado bajo la bandera de la hueva eterna. Amigos y playa y lo que sea, pero Isla Mujeres no es mas que una fantasia irreal, un magico mundo ajeno a la realidad, y despues de tantos dias, ya estabamos listos para reventar de frustración. Preferimos movernos aun que fuera a Playa del Carmen pues por lo menos estaba en rumbo hacia Chetumal y la frontera de Belize pero lo suficientemente cerca de Isla Mujeres para que regresaramos a recoger el paquete y largarnos a Belice. Y Playa del Carmen? Lo mismo que Isla Mujeres, pero mas feo y muchisimo mas acoplado a la cultura Estadounidense pre-fab. Un mundo irrisorio e irreal, mundo de resorts, dragones proxenetas alcantarillados, puteo en las playas y demasiada dolarizacion para mi gusto. Si no fuera por la presencia de uno u otro Oxxo, uno no se daria cuenta que esta Mexico. Esto se ha creado y manifestado de forma deliberada e intencionada. Bailen inditos! Bailen!


Me dio mucha tristeza comparar al Playa del Carmen que yo conocí hace mcuhos años al de ahora. Y hasta cierto punto, lo mismo aplica para Isla Mujeres. Estos lugares son demasiado y ofrecen tan poco. Fue de un enorme valor comparativo el que Cuba y estas zonas de Yucatan se traslaparan sobre si mismo en mi viaje Bergasimo. Es impensable la vida cubana escueta ante la ostentividad de Isla Mujeres y Playa del Carmen. El mucho frente al poco. Y aun que Cuba si tiene ciertos sectores y ciertas zonas con este exceso in extremis (lo cual lo hace un tanto mas risible), Isla Mujeres y en especial Playa del Carmen rebasan los limites de la modestia y lo apropiado a una vida, aun siendo esta lujosa. Y si no, ahi ustedes paguen 160 dolares por una cena de mariscos (un puñado) con one free margarita, o hay que tomarse la molestia para escuchar los comentarios de algunos Estadounidenses cuando se refieren a Mexico y lo que esperan del servicio mexicano y de la sociedad mexicana. "Fuckin' mexicans".





Y durante toda esta semana, mientras mi cabecita reventaba de desesperación ante el descomunal sobre desarrollo turistico de Yucatan, la falta de lentes de contactos colgaba sobre mi como nubre negra de caca de cacatua.. Hasta que por fin, por fin! Una mañana soleada, me avisan que ya llegó el paquete al Poc-Na en Isla Mujeres. Bien! Vamos bien! Nod despedimos del caribe mexicano con un ultimo chapuzon, fuimos de volada a Isla Mujeres, recogimos el paquete y nos largamos rumbo a Belice. Vamos bien! Siete horas y tres cambios de camión despues, ya estabamos llegando a la frontera, llevados de la mano de un chaparrito beliceño que tomó como mision divina el llevarnos de la mano (literalmente) como niños pequeños a traves de la migracion mexicana de la frontera con Belice. Me solte del condenado chaparrito, me quede parado viendo la frontera y la neblina que se formaba a lo lejos entre las palmera y montañas y exhale un enorme aliento de alivio. Por fin podia comenzar con Centro America y dejar atras el magico mundo irreal de Isla Mujeres.





Ahora debemos despedirnos, sentarnos frente a la television y blanquear el cerebrito. En el proximo episodio de su radio novela favorita, El Bergaso Amarillo, descubriran intriga, pasiones y anhelos! Uruguayas que son negadas salida del pais por agentes migratorios mexicanos! Como machetear tu camino a un sitio arqueologico! La invasion japonesa! La persecucion de los Alemanes! Y la ampliación de las relaciones diplomaticas Mexico - Alemania! Todo esto y mas en su Bergaso de preferencia.

Aviso de compra: En cuanto tenga el dinero y el tiempo yo me voy a comprar estas mesas que vendian en Isla Mujeres, las mas increibles que jamas he visto.





Tributo egocentrico: El sufrimiento del cumplimiento al editar, este, su Bergaso Amarillo. Mea culpa.


Conclusión: No tengo mucho para decir con respecto a la semana pasada en Mexico pues no hice nada, absolutamente nada. Nada.

Aviso: Ampliacion de la dieta bibliografica y reparticion de la H. Medalla Berguina Hondureña... a medias por lo menos. Consulte la barrita gris de la derecha. Tambien consulten y hagan click como locos los anuncios de google de hasta abajo de la pagina. Gracias.

Mamá: Hoy instalé una trampa de oso para atrapar a Santa... o al niño Jesus, el primero que baje por la chimenea.

sábado, 20 de diciembre de 2008

Fototeca I.

sábado, 20 de diciembre de 2008
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Mama: Hoy me fui de pinta... y me cacharon.